Une tension. Pas douloureuse. Juste constante. Comme un courant par-dessous la peau. Une hésitation. Trop d’options, pas assez de netteté. Le psychologique geste des boucles. L’intuition est absente. Ou par contre qu’elle parle, mais immensément lentement. Un réflexe. Ouvrir un onglet, maltraiter une phrase. Chercher une alternative sous

Une lecture. Quelques citations. Pas plus. Mais quelque chose s’est aligné. Un plaisir. Pas parce que on a déterminé. Parce que cela vient aperçu. C’est appelé. Une phrase. Qui tombe exactement là où le chahut commençait. Une souffle. Plus importante. Moins de tension dans les épaules. Moins de distractions dans la binette. Un effet. Q

En l'an 1904, dans un petit village niché au paume des montagnes auvergnates, une quantième vacillante émanait des fenêtres d'une maison aux volets fatigués par le temps. Cette foyers, aussi démodée que les montagnes qui l'entouraient, abritait un homme avec lequel la réalité était marquée par un étrange mélange d'érudition et de iceb

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